J'ai presque trente ans et j'ai l'impression d'être tel le funambule qu'Alfred de Musset décrit dans Les caprices de Marianne. 
J'ai appris à avoir confiance en moi. 
Tout me paraît si simple et si compliqué. Une fatigue lancinante vient me rappeler que le moindre déséquilibre pourrait m'être fatal. Je dois avancer sur cette corde raide et atteindre l'autre côté, y poser fermement les pieds, et y rester. J'entame une traversée de Paris en ignorant jusqu'où cela me mènera. Ce que je vois, c'est une sorte de torpeur de laquelle j'essaie de m'extraire. Si j'ai quitté la vie paisible de ma province, c'était bien pour ne pas la retrouver sous une autre forme, ici, dans la ville où tout se fait. 

J'avance, mais j'ai l'impression de ne pas savoir où tout cela me conduira. Je profite pourtant des moments présents, je ne tire pas de plans sur la comète. 

J'ai peut être besoin de vacances : depuis septembre dernier, je n'en ai pas vraiment eues. Deux jours à Noël ne suffisent pas à se requinquer. Horreur : je ne pourrais pas partir en congés avant août prochain, dans le meilleur des cas. Alors que faire ? Respire profondément petit Papillon : ce soir, tu paniques. Alors on se pose, on se repose et on se dit que demain est un autre jour. Même si demain sera aussi ensoleillé qu'aujourd'hui et qu'hier... oh happy days...